Среди завалов пустоты, найди коробку для мечты.
Моя жизнь - старая одежда.
Ветхий, холодный домик с гнилой крышей и глиняными стенами.
Крик петухов по утрам.
Кошки и собаки.
Грязные полы на кухне, крики голодных кошек, вёдра с водой, чёрные тараканы.
Моя жизнь - это туман, бегущий по лесу.
Звуки дождя.
Запах нагретого солнцем рубероида. Улитки на заборе. Большая бочка с водой. Черешня в саду.
В моей жизни есть любовь.
Тихий, мокрый день весны. Когда ветер окутывает со всех сторон. Пение птиц. Тишина. (Такая приятная тишина.)
Словно растворяюсь в этом мире. Но это не тот мир, в котором паришь, а потом просыпаешься в реальности.
В этом мире читая книгу не хочешь чтобы она заканчивалась. Этот мир реален... И полон надежд.
Сижу и слушаю тишину. Все то что вижу, что слышу, все чего касаюсь, все запахи которые чувствую, все вокруг меня - реальность.
Но я устала читать эту книгу. Книгу жизни. В этой книге был герой, который подарил мне "зрение".
Он научил меня писать книгу жизни. Сила его течет во мне. Всю силу что была в нем, он накопил сам. Он был беден, несчастен и одинок. Он пожелал быть сильным и умным, он пожелал яркой и красивой жизни - и он исполнил свои желания. Этот герой исчез из моей книги, и страницы стали пустеть.
Вдруг вижу я новые главы - и начинаю писать о счастье... а когда пишу, понимаю что это уже совсем другая книга. Рву страницы. Обрываю все эти начинания.
Как же хочется закончить эту книгу жизни. Это книга не моя.. это книга нас двоих. И без него я не могу писать.
Знаю, что давно нужно отложить эту книгу и начать писать свою. А еще лучше - сделать книгу интересней без того героя. Но глупая, слабая и плаксивая - я не могу простить себя и от того не могу быть счастливой.
Недавно в моих руках появилась книга... чистая... красивая.
Пишу... потихоньку. Отложив старую. Ведь эта книга - о новых героях и о новых злодеях. О новой жизни и любви.
Ветхий, холодный домик с гнилой крышей и глиняными стенами.
Крик петухов по утрам.
Кошки и собаки.
Грязные полы на кухне, крики голодных кошек, вёдра с водой, чёрные тараканы.
Моя жизнь - это туман, бегущий по лесу.
Звуки дождя.
Запах нагретого солнцем рубероида. Улитки на заборе. Большая бочка с водой. Черешня в саду.
В моей жизни есть любовь.
Тихий, мокрый день весны. Когда ветер окутывает со всех сторон. Пение птиц. Тишина. (Такая приятная тишина.)
Словно растворяюсь в этом мире. Но это не тот мир, в котором паришь, а потом просыпаешься в реальности.
В этом мире читая книгу не хочешь чтобы она заканчивалась. Этот мир реален... И полон надежд.
Сижу и слушаю тишину. Все то что вижу, что слышу, все чего касаюсь, все запахи которые чувствую, все вокруг меня - реальность.
Но я устала читать эту книгу. Книгу жизни. В этой книге был герой, который подарил мне "зрение".
Он научил меня писать книгу жизни. Сила его течет во мне. Всю силу что была в нем, он накопил сам. Он был беден, несчастен и одинок. Он пожелал быть сильным и умным, он пожелал яркой и красивой жизни - и он исполнил свои желания. Этот герой исчез из моей книги, и страницы стали пустеть.
Вдруг вижу я новые главы - и начинаю писать о счастье... а когда пишу, понимаю что это уже совсем другая книга. Рву страницы. Обрываю все эти начинания.
Как же хочется закончить эту книгу жизни. Это книга не моя.. это книга нас двоих. И без него я не могу писать.
Знаю, что давно нужно отложить эту книгу и начать писать свою. А еще лучше - сделать книгу интересней без того героя. Но глупая, слабая и плаксивая - я не могу простить себя и от того не могу быть счастливой.
Недавно в моих руках появилась книга... чистая... красивая.
Пишу... потихоньку. Отложив старую. Ведь эта книга - о новых героях и о новых злодеях. О новой жизни и любви.